Sócrates

 Sí, es cierto: "Luchas por la vida a 3.000 kilómetros de distancia".

Has tenido que aprender el idioma. Te ha entrado en la cabeza a martillazos. ¿Cómo si no, se puede asimilar que te encuentres 7 consonantes seguidas sin ninguna vocal? ¿Cómo se pronuncia eso Dios mío? (La gente de Ahí, cuando llega a su casa tras una interminable jornada de trabajo, se pone la bata, las zapatillas, se sirve una cerveza y se sienta en el sofá. Se relaja y comienza a hablar normal, en español).

Estás en tu campo de batalla. Las gigantescas fábricas de automóviles te quieren fagocitar. Levantarse a las 5 de la madrugada es brutalmente inhumano. El frío se te clava en el corazón y en los huesos. A las 4 de la noche (no de la tarde) la tristeza te invade y tienes ganas de llorar, mientras la lluvia percute en los cristales como balas de hielo, disparadas, quizá, por algún Arcángel desde las alturas.

Te duele en lo más hondo la sobreexplotación a que eres sometido en el Hotel Tom's Hill, dónde cambias fundas de nórdicos hasta que te sangran los nudillos.

Deseas regresar a tu tierra y a tu mar.  Volver a pisar ese graderío al que llega un aroma animal a hierba y a tierra mojadas, y donde entonáis tantas alabanzas. Gozar los tangos y pasodobles por las estrechas calles de tu ciudad. Sumergirte en tu lengua. Tocar y oler a tu gente. Pero no vienes todavía: lo harás cuando termine la guerra. Tú jamás te rindes. 

Sé que Ahí también te adoran. Anhelo tu presencia, aunque me resigno: la clase de Amor que te profeso  incluye renuncia y sacrificio. ¡Te echo tanto de menos!

Querido Sócrates:

Preparo un Banquete para celebrar tu llegada.

© José Manuel Cumplido Galván

Sin nombre

 Dejas tu casa. Donde han nacido tus tres hijos. El escenario de todas tus luchas, y de todo tu amor. El terreno en el que pones a prueba tu valentía. Comprendes que no puedes vivir sola y solicitas tu ingreso en una residencia, que te parece magnífica. Don Pedro, el médico, Isabel, la psicóloga, Carmen, la trabajadora social, enfermeros, fisioterapeutas, cocineros, limpiadores. Grandísimos profesionales y mejores personas que se afanan en cuidarte.

Te han asignado una habitación con baño para ti sola. Gimnasio, enfermería, jardines... Estás en tu hogar. Algunas de tus compañeras son también amigas. 

Pero hay una auxiliar de clínica que te hace la vida imposible: te roba tus productos de aseo, tus compresas. Te grita que la cama la tienes que hacer tú; pero no puedes, porque casi no ves, y las piernas no te responden. Estás conversando con varios internos en un salón, e irrumpe allí chillando; te acusa de que el chal que llevas puesto, que es regalo de tus hijos, se lo has robado a otra residente. Te acosa. Abusa de su miserable posición de poder frente a tu vulnerabilidad. No cuentas nada porque no quieres preocupar a tu familia. Le estás cogiendo miedo.

Tienes un hijo abogado que sabe lo que ocurre y amenaza a la auxiliar con denunciarla en el juzgado por delitos de acoso y maltrato. Ha sido mano de Santo. Ahora "te ama", te mima. No se le ocurre repetir su depravada conducta. Al menos contigo.

Has esperado a que llegue tu hijo mayor. Es el que reside más lejos y al que menos ves. Hablas con él a diario, pero no es lo mismo hablar que ver, y tocar, y besar. Te da la mano y te sientes íntimamente unida a él. Por eso fluye ese cosquilleo por tus riñones. ¡Te encuentras tan acompañada!

Te vas. Tu hija te espera en el cielo.

©José Manuel Cumplido Galván

DesAmparo

El frágil esqueleto de una rata ha caído desde el techo del garaje al reparar el operario la avería de agua que te ha traído de cabeza todo el fin de semana. Alguien opina que parece una raspa de sardina. Tú piensas que puede pertenecer a una paloma que vuelve con una ramita de olivo en el pico. 

Es verdad. Son similares.  Tienen mucho más en común que diferencias. Tú también tienes bastante parecido con una rata. Sois parientes; tenéis un ascendiente común. (Estáis acostumbrados a sentiros superiores; vuestro ancestral egocentrismo). ¿Eres tú más importante que ese mamífero que te resulta tan repulsivo?. Para sus crías, lo más valioso es la protección que les brinda su Madre.

Ellas conviven con vosotros. Habitan las cámaras de vuestros edificios junto a tuberías y bajantes. Los hogares humanos ocupan apartamentos distribuidos en una cuadrícula tridimensional, encima, debajo, a la izquierda, a la derecha o detrás de otros.

Nueve familias han permanecido sin agua. Por eso tú, cada vez que abres el grifo, te acuerdas de ellos y te duele. Lo haces con timidez, dejando salir un ínfimo caudal. Pero aún así, te hiere. Te viene a la mente su fragilidad. Una simple rotura, causada probablemente por la corrosión del hierro, atacado por la imparable acción del ambiente, pone en jaque la tranquilidad de esa gente, su sensación de seguridad.

Ves por la calle a un hombre joven que pasea junto a una mujer y a un niño. Te horroriza su vulnerabilidad. Ellos caminan confiados, como si ninguna desgracia les pudiera alcanzar; como si un "Ángel Custodio" les acompañara. Pero tú sabes que cualquier detalle insignificante puede cambiar sus vidas para siempre. ¡Están tan indefensos! Los padres amparan a su hijo amado pero, ¿quién les protege a ellos?

Vuelves a casa por la playa. Respiras profundamente ese aire fresco y salobre ("tu Aire Bendito"); te inunda una calma que te rescata del abismo que espera escondido, tras la tercera esquina a la derecha según se entra en el mar. Estás a flote en tu Arca. Pero no te libras del vértigo; te sientes desamparado:

Eres Huérfano.

© José Manuel Cumplido Galván

 

Hotel Condal

 Sales de madrugada hacia el hotel. Tienes que atravesar calles despiadadamente oscuras, y te sientes aterrorizado. Cada sombra es una amenaza. Caminas lo más rápidamente que puedes y por fin llegas. Allí tienes que vértelas con ese conserje joven que pretende dar clases de cómo relacionarse íntimamente con una mujer; y lo hace de una forma soez, sórdida, nauseabunda.

Ha llegado un grupo de turistas extranjeros que vienen a conocer Sevilla y acudes corriendo al autobús para recoger las maletas y acarrearlas a cada habitación. Son tan pesadas que se te descuelgan los brazos. Pero te dan suculentas propinas que tú entregas en su totalidad, junto a tu salario, a tu madre. Quieres ayudar a tu familia. Tu padre ha caído enfermo y sobrevivís gracias al amparo de familiares, amigos y vecinos. 

La camarera que prepara el infame café para los desayunos, te ordena  matar una cucaracha que sube por una de las paredes de la cocina. Te repugnan visceralmente esos insectos, pero te ves obligado a hacerlo. Al darle el zapatazo, te salpica un líquido amargo que te cae, en parte, en la boca.

Cargas más equipajes, atiendes la centralita, desglosas los importes de las facturas... Hoy están entrando varios grupos... ¡Just a minute! ¡Just a minute!

Regresas a casa, tras la jornada laboral. A pesar de todo estás satisfecho. El trabajo resulta duro, pero tú eres un héroe.

Tienes 14 años.

© José Manuel Cumplido Galván

Gira el Mundo

 Estás en Cádiz, en tu casa. El lugar del Universo donde te sientes más feliz. Te acompañan tu esposa y uno de tus hijos. Gozas dulcemente de su presencia. Tu situación económica te tranquiliza: tienes lo que necesitas. Liberado del trabajo, todo el día te pertenece.

Te encuentras en Sevilla. En tu casa. El lugar  del Mundo donde te sientes más feliz. Te acompañan tus padres, tu hermano, tu hermana y tus abuelos, que ocupan un dormitorio y una salita de la vivienda alquilada. Vosotros ocupáis otros dos cuartos y una sala que es vuestro comedor y tiene además una cama plegable para que duerma tu hermana.

Tu abuelo es un Santo al que han echado de la Guardia Civil por llevar comida, a hurtadillas, a los presos políticos. Tu abuela tiene una amiga, Mariana Roma que, en la tienda de ultramarinos, pide medio litro de "aceite del malo". Es lo que puede pagar.

Tu padre trabaja en una fábrica artesanal de muebles. Cuando llega a casa y acudes, alborozado, a besarlo, te fascina la fragancia de barniz que le envuelve. Las yemas de sus dedos están teñidas de color de miel, de aplicar a las maderas de caoba goma laca con la muñequilla. Para poder criaros necesita, además, barnizar, por su cuenta, muebles a particulares. Te encanta que te lleve a "ayudarle": tapas con cera los agujeros de las polillas.

Todo se tiene que comprar a plazos. El frigorífico que sustituye a la nevera. Hoy no tienes que ir a la fábrica de hielo a comprar una barra que transportas en una bolsa de malla de plástico goteando agua y rozándote, con algún dolor, las piernas, no cubiertas por tus pantalones cortos. El televisor de blanco y negro en el que veis "Bonanza", "El Fugitivo" o "¿Es usted el asesino?"; corridas de toros o combates de boxeo. Ahora no acudes a verlo, sentado en el suelo con tus hermanos y otros niños de la vecindad, a casa de tu vecina. (Aunque prefieres estar con tus amigos en la calle terriza, ideal para jugar al trompo o a las bolas).

Te han dado una beca. Tus padres te premian regalándote un diminuto transistor que te parece precioso. Han tenido que firmar doce letras para pagarlo.

Tu madre lava la ropa en la pila y la sube a la azotea para tenderla. Extiende en el suelo la blanca para solearla y la rocía con añil. Los sábados calienta en la cocina de carbón ollas de agua para llenar el baño de zinc que hay en el "lavadero" y os bañéis tus hermanos y tú En invierno, enciende una lata con alcohol "de quemar" para que no paséis frío.

Os lleva a la piscina todas las mañanas de verano para que aprendáis a nadar. Está a media hora de casa. Es muy temprano. Al terminar, muerto de hambre, te comes la viena con mantequilla (margarina) que trae preparada de casa. ¡Te sabe a gloria!

La enfermedad de tu padre le impide trabajar. Gestionar la pensión de invalidez es un trámite lento, pesado y, entre tanto, no cobra nada. La familia carece de ahorros, ya que, a duras penas llega a fin de mes. Sobrevivís gracias a la ayuda de familiares, amigos y vecinos. ¡Qué cuadro!

Mamá le lleva a rehabilitación todos los días y padecen una interminable Odisea en los autobuses que les trasladan al hospital: una Odisea de ida y vuelta. No tenemos coche. Cuando queda postrado en la cama, es ella la que lo cuida con amor infinito.

Es Navidad. Los Reyes Magos sólo te han traído un "do-re-mi" de un tío tuyo, envuelto en papel de periódico. Las navidades siguientes,  seleccionáis, entre vuestros juguetes, aquellos que más os gustan, que mejor se conservan, y os lo "ponéis" vosotros mismos para poder despertar con ilusión por la mañana.

Tienes 14 años; trabajas de botones en un hotel. A veces te asignan turnos en los que tienes que acudir al trabajo de madrugada. Necesitas andar por calles absolutamente oscuras, donde cada sombra es una amenaza. Caminas aterrorizado. Tu motivación es ayudar a tu familia. Por eso entregas a tu madre el total de tu salario, y todas las propinas.

¡Honra a tu Madre y a tu Padre!

Vuelves a casa; tu esposa amada y uno de los hijos que te ha dado acuden, alborozados, a besarte. Te cautiva el dulce aroma que desprenden, pero sufres la dolorosa ausencia del otro, que lucha por la vida a 3.000 kilómetros de distancia. Estás en el sitio donde eres más dichoso. Tus padres están contigo, viven en ti, en tu ADN. Te acompañan en aquella "colosal travesía" a través del Universo. 

¡Tu Mundo gira!

© José Manuel Cumplido Galván

H2O

Estás en la playa. Te adentras en el mar y  sumerges todo tu cuerpo en el agua. El frío penetra por tu piel y te invade hasta el tuétano.  Sacas tu cabeza y llenas los pulmones de ese aire fresco, aromatizado por algas y salitre. ¡Tu aire bendito!. Es tu bautismo, tu renacer de cada día. El mundo te parece mejor ahora. 

Eres agua en un 70 %. Tus ancestros proceden del fondo del océano. Es ahí donde más hondamente sientes que eres parte de la naturaleza.

Estás en clase con tus compañeros, todos niños. Acabáis de entrar y esperáis, con alegría, la llegada del Maestro. Cuando entra el hermano Manuel, os asustáis. Está llorando. Tiene los ojos hinchados. Un mar de lágrimas por su cara enrojecida. Vuestra zozobra se convierte en dolor cuando os da la noticia:  uno de los alumnos de vuestro grupo, Luis de Lasalle, se ha ahogado en el río. Ha ido, feliz, a bañarse. Su cuerpo entero se ha sumergido en el agua y ha desaparecido. Conoces a su madre y has estado en su casa. ¿Quién puede imaginar tanta desdicha? Tenéis sólo diez años. El hermano Manuel no lo resiste. Tiene que abandonar la institución religiosa. No podría soportar otro golpe parecido. 

Algunas veces bajas hasta la orilla del Guadalquivir a la altura de la Barqueta. Allí el cauce es inmenso. Ves el lejano margen de enfrente como un lugar enigmático, inhabitado, Mágico. Campos misteriosos e inaccesibles. No hay puentes ni embarcaderos. Ni barcas para cruzar tan colosal anchura. Hoy está ocupado por  los edificios heredados de la Expo y por Isla Mágica. ¿Quién lo iba a decir? En cierta forma, lo sientes como una profanación de la virginidad del río.

Estudias en el colegio religioso tras un breve paso por una escuela Nacional, donde, por la mañana, se forma en el patio y se entona el "Cara al Sol" mientras se iza la bandera. "Vol verán ban derasvictoriooo osas" Los niños pierden el tiempo en clase. Es lo único que se hace allí. Uno de los maestros se dedica a reparar relojes durante su jornada laboral. Cuando va la inspección para evaluar el sistema educativo, os hacen un examen y escriben las repuestas en la pizarra para que las copiéis, con el beneplácito de los inspectores. Así que salen unos resultados excelentes. Allí estás olvidando todo lo que te enseña en casa tu Abuelo con paciencia de Santo. La decisión de tus padres de cambiarte de centro te ha salvado del analfabetismo al que el Régimen condena a los hijos del pueblo. 

Con los curas se aprende mucho más. Aunque no olvidas a ese director de metro noventa, fuerte como un atleta, que a alguno de tus compañeros más revoltosos, como castigo por alguna travesura, le suelta tal bofetada que lo tira al suelo de espaldas. (Tú no tienes nada que temer: eres muy "bueno" y aplicado).

Ahora, de regreso a casa, relajado por el baño, eres un hombre nuevo. Tu cuerpo no pesa y caminas erguido sintiendo un inmenso placer en tus músculos en movimiento. Respiras profundamente, bebes ese aire purísimo. Vas pensando en tu compañero Luis, que quizá ha cruzado nadando a la otra Orilla.

"Agua eres".

© José Manuel Cumplido Galván

Despertar

 Despiertas y todo es negro. Se agolpan en tu cabeza los problemas pendientes y ese peso te aplasta contra el suelo. Esas incertidumbres suceden en el futuro, que no existe. Es una falsedad que generas en tu cerebro para tratar de explicarte el mundo.

Necesitas producir endorfinas. Tomas agua con limón; desayunas, gozando de lo sencillo, café, pan y aceite. Eres bienaventurado porque tienes qué comer. No te avergüenza tener, aunque esté mal visto en vuestra cultura. Se bendice la escasez: "Bienaventurados los pobres..." No. Todos deberíais ser ricos. Bienaventurados todos, porque todos poseen la Tierra.

Sales a la calle, mueves tus músculos y tomas el sol. Paseas por la orilla del mar. Y ves todo de otra manera: ya no te abruma ninguna dificultad; te sientes bien. El alimento comienza a nutrir tus células, tus neuronas. Sabes que solo existe el ahora: "No temas ni al futuro ni a la muerte". La Esperanza es pensar que en el mañana todo va a terminar bien. Pero si el mañana no existe, ¿puedes tener Esperanza?. ¿Y Desesperanza?.

Volviendo a casa, has visto el atropello de una Paloma. Sonó un leve chasquido, y aquel automóvil dejó tras de sí, un amasijo de huesos, plumas, carne y sangre, aplastado contra el asfalto. El conductor no se percató. ¡Qué final tan sorprendente para su danza ritual de cortejo! ¡Qué brutal interrupción de su camino hacia el placer!. Otra paloma comenzó a describir un vuelo en círculo, cuyo centro era el cadáver del que fue su compañero. Después de trazar 8 ó 10 circunferencias, surcó velozmente el Cielo hacia el este, sin mirar atrás. Se alejó para siempre. Pasó página. ¡Quién pudo imaginar semejante tragedia!

No te preocupas de lo que pueda suceder mañana. Te ocupas del hoy. De saciar tus necesidades. De calmar tu sed. De gozar.

Bailas. Vuelas. Vives.

¡Despierta!.

© José Manuel Cumplido Galván

Pipo

 Quedaste en la parada del autobús y allí te lo trajeron. También traían a su madre, para convenceros de que no crecería. Cabía en tu mano. Temblaba muerto de miedo. Era una mercancía. Tú lo compraste:    300 €. Lo separaban de su madre y lo vendían.

Estás dolorosamente arrepentido de aquello. Pero ya es tarde. Ahora es de tu familia. Es tu hermano. ¡Tiene tanto en común contigo! Su ADN es casi idéntico al tuyo. 

No es una roca de granito, ni una llama. No es NO2. No es un jazmín, ni un mosquito. Es más cercano. Le entiendes . Ha aprendido a pedirte  lo que quiere y lo hace de forma callada. 

Tiene una paciencia infinita. Cada vez que volvéis a casa después del paseo, te espera quieto y en silencio todo el tiempo que necesites para acudir en su cuidado. Le limpias y desinfectas todo el cuerpo, le refriegas la cara con las toallitas húmedas. Le pones su pasta de dientes y le das un masaje en las encías. No rechista. Tú también eres paciente con él. 

Confía en ti. Sabe que no le abandonas. Sabe que vuelves. Sabe que no le pegas. Que no lo tirarás por la ventana. Por eso duerme relajado.  

Cuando vais de viaje y se alojáis en otro lugar, la cosa es distinta: si salís y lo dejáis en casa, es apoteósica la fiesta que os hace a vuestro regreso. No estaba seguro de que volveríais, de que no lo habíais abandonado.

Depende de ti para todo; para comer o beber. Sí. "Tú le proporcionas alimento y él te entrega su vida".

Y tiene ya 10 años.

© José Manuel Cumplido Galván

El pan nuestro.

No sólo de Pan vive el hombre. 

La Tierra y la Luz se hacen Trigo, para elaborar, con el trabajo de muchos, tu pan de cada día. Ese día que viene y se va una y otra vez con la luz del sol, al ritmo marcado por el fecundo rotar de la Tierra sobre su eje. Los gorriones lo saben bien. El día siempre es el mismo. Por qué no llamarlo Domingo, o día del Universo.

Para vivir necesitas el aire, la luz y el calor del sol. La gravedad, la rotación de la Tierra; el giro de la Vía Láctea alrededor del agujero negro supermásico que hay en su centro. Todo esto te viene dado, pero tú tienes que procurarte abrigo y cobijo; y el alimento, con el que incorporas la Tierra a tu cuerpo.

El sexo te viene impuesto por la Naturaleza. La especie quiere perpetuarse y utiliza ese instrumento. 

La Tierra y la Luz se hacen Olivo para, tras mucho trabajo,  obtener tu aceite en una Almazara. Pan y aceite para alimentarte y sentir el íntimo y hondo placer de las cosas sencillas. 

Ya no te gusta ir a una cafetería y pedir un café con leche semidesnatada, templada, con más café que leche, con azúcar moreno. Y media tostada de abajo, no muy hecha, con aceite de oliva virgen extra, miel de romero de la Alcarria y canela Ceylán. Has olvidado tu afán de distinción, de destacar, de ser "libre" y "único". Lo que te parecía "libertad de elegir",  era en realidad consumo de las cosas que necesitaban venderte los fabricantes. Ya no necesitas alimentar tu Ego.

La Cocina es tu Altar. Allí gozas cada día preparando el alimento para tu familia. Ese alimento es sagrado. Procede de seres vivos, salvo la sal y el agua (tu bebida favorita: tu agua bendita). Por eso no tiras nada. Rebañas el plato con un migajón, te comes hasta el último grano de arroz. Tirar comida es un sacrilegio. Es pecado mortal. Comprendes a aquellos que bendicen la mesa antes de comer.

Pero también necesitas la Paz. La Paz vuestra de cada día. La Paz del cielo:

Estás al Aire libre, bajo las copas de los árboles, que te brindan su benéfica y dulce sombra para que tú la disfrutes. O a orillas del mar, respirando ese aire limpio, fresco y salobre. La Paz es el bien supremo. Es tu respirar profundo.

Aunque, no sólo de Paz vive el hombre.

© José Manuel Cumplido Galván

Consuelo

Llegas a la notaría y te diriges a una oficiala para que te ayude a resolver unos problemas con el testamento de tu amadísima esposa. El inmenso dolor que sientes hace que esas dificultades te ahoguen. Necesitas atención; necesitas calor, y consuelo.

Pero ella no se hace cargo de que estás destrozado. No te comprende. No se pone en tu lugar. Te atiende con suma frialdad y desinterés. No es digna de desempeñar un empleo en que es necesario un mínimo de sensibilidad, para decirte que no sufras más, que tu esposa te acompaña. Cualquier trabajo debería estar basado en la empatía.

Seguramente es una de esas personas que no tiene criterio propio. No piensa por sí misma. Le es más cómodo dejarse manipular. Para entender a otro es necesario pensar.

Durante tu regreso, oyes conversaciones por la calle en las que no quieres participar. Hablan de que Inglaterra aconseja no viajar a España. O de que el paro ha crecido muchísimo durante el confinamiento. O de que el sector turístico ha sufrido enormes pérdidas. Hablan en suma, de las noticias que ha repetido la televisión en el almuerzo y en la cena. Ellos están convencidos de que eligen libremente los temas sobre los que dialogan pero, en realidad, son teledirigidos por grandes empresarios turísticos.

Sin embargo, tú quieres pensar por ti mismo. Quieres expresar ideas propias. Sólo de esta forma puedes entender  a los demás. "Ama a tu prójimo como a ti mismo". Compréndelo. Ponte en su lugar. Tenías una amiga que vivía así.

Tu mujer sigue contigo en la colosal travesía de un diminuto Paraíso llamado Tierra por el Universo. Su materia se desplaza a la misma velocidad que tú y en la misma dirección. Su recuerdo vive en tu memoria. También el de tu madre y tu padre. Las células de que estás compuesto son casi idénticas a las suyas.

Ellos no pertenecen al pasado. Existen ahora de otra forma. Están ahí. Son parte de la Tierra igual que tú. Y vienen de viaje junto a ti. Tu hermana también viene. 

Y Consuelo.

©José Manuel Cumplido Galván

Caín

Los seres vivos somos compañeros de viaje. Somos pasajeros, en una colosal travesía, de una nave llamada Madre Tierra, que circula sin tripulación.

¿Por qué suspiras cuando le das su premio a Pipo? Lo haces al sentir que ese perro diminuto pertenece a tu familia. Te entiende y le entiendes. Y goza con las cosas más sencillas, como saborear un trozo de pulmón de vaca desecado que le regalas. Tú le proporcionas alimento y él te entrega su vida.

Todo organismo vivo es tu hermano: tenéis un ascendiente común. Ese delicado Jazmín que te obsequia su sutil y finísima fragancia en las noches de verano. Esa repulsiva cucaracha que sorprendes en el cuarto de baño y que te ves obligado a matar. El Cordero lechal que sacrificaron en diciembre para vuestra cena de nochebuena.  El Toro que es martirizado y muerto gratuitamente en un ruedo, que lucha por su vida, y que algunas veces logra matar a su hermano torero. Matar es parte de la vida. Aunque todos somos hermanos, Abel mató a Caín.

Nuestros Primeros Padres fueron aquellas bacterias expulsadas del "Paraíso" de la materia inerte, que ni siente ni padece, al reino de la vida. Aparecieron quizá en los fondos oceánicos, dentro de las fuentes hidrotermales de las chimeneas negras. O quizá nacieran en las arenas de las playas radiactivas. 

La vida duele y mata. Pero también te brinda goces y alegría. Al morir, tu cuerpo regresa a formar parte de ese universo inerte al que pertenecía desde un Principio.

Polvo eres.

© José Manuel Cumplido Galván

Carpe Diem

Sólo existen el día y la noche en su continuo sucederse. Fracciones más pequeñas sirven únicamente para dominar, para empujar, para esclavizar, para aumentar la productividad.

Horas, minutos, segundos, sólo son contabilidad perversa.

El día empieza una y otra vez. Viene y se va con la luz del Sol; una vez, otra vez, otra vez... según marca el rotar de la Tierra sobre su propio eje. Ese rotar inmerso en el movimiento colosal del Universo.

Tú, que realizas también esa fecunda travesía, comienzas a vivir cada mañana. La luz del Sol te da la vida.

No mires el reloj. Es una trampa. Cada vez que lo miras te encadenas, te pierdes, te atrapan, te controlan. Cada vez que lo miras te acercas algo más a la muerte:

"Morir es cuestión de tiempo. Vivir es lo contrario" (1)

El día de mañana no existe. No te preocupes por el futuro. No lo temas. Ocúpate hoy de lo que te interesa, de lo que te gusta, de lo que necesitas...

¡Era cierto!: cada día tiene su propio afán.

¡No temas ni al futuro ni a la muerte!

¡Carpe diem!

(1) Escrito por Jesús de Nazaret en maderas de tola blanca, durante su segunda semana en Beits Ids, según el libro de J.J. Benítez "Caballo de Troya 8. Jordán"

© José Manuel Cumplido Galván

Polvo eres

Estás preocupado por el futuro, sin darte cuenta de que 

no existe. 

Tienes un chalet en una urbanización junto al cabo 

de Roche. Disfrutas del silencio sólo roto por el canto 

de las aves y el croar de las ranas; gozas del aroma 

que te trae la suave brisa que atraviesa los pinares. 

Te sumerges en una piscina que contiene ochocientos metros 

cúbicos de agua sólo para ti y tu hijo. Cada mañana 

descubres en el jardín alguna flor que ayer no estaba. 

Todo eso es tuyo. 

Ya sé que algunos piensan que no, que sólo lo tienes 

alquilado quince días. Tú sabes que hoy te pertenece. 

Hoy, lo único que existe. Los propietarios de chalets 

no se los llevan cuando fallecen. Tú tampoco te lo 

llevarás cuando termine tu contrato, pero tú no tienes 

que perecer para desprenderte de él.  Ni  tú ni nadie 

sabe si algo le va a SEGUIR perteneciendo Mañana.

Al morir no cargas con nada. Se esfuman también 

tus sentimientos, tus pensamientos, tus recuerdos, 

tus miedos, tus deseos; tus afectos y tus odios; tu 

memoria.

Seguirás viviendo en tus hijos. Tu cuerpo, 

transformado, permanecerá en la Tierra girando 

con la galaxia por siempre.

¡Era el cuerpo lo que existía eternamente. !

¡Polvo eres!

Hágase tu voluntad

Tomas decisiones, eliges entre varios senderos. Pero, en realidad, todos los caminos te llevan al mismo lugar. Todos los ríos van a dar a la mar. 

¿Qué significa tu caminar junto al formidable movimiento del universo que te lleva con él?. Crees que tu voluntad es omnipotente. Eres importante porque tú decides. Pero ¿qué representan tus afanes junto a esa descomunal decisión del Mundo de girar?. 

Tus dos hijos son dos seres magníficos, irrepetibles. No existirían si cualquiera de las decisiones tomadas por ti a lo largo de tu vida, o de las condiciones impuestas desde fuera, hubiera sido distinta.  Si no te hubieran trasladado en tu trabajo, no habrías residido  en Cádiz. No habrías conocido al compañero de clase que te presentó posteriormente, en el Algarve, a la que iba a ser madre de tu descendencia. Es más, si aquellas noches a tu esposa le hubiera dolido la cabeza, serías padre seguramente, pero de otros retoños.

Mas sean cuales sean tus elecciones; sean cuales sean tus caminos, sean cuales sean los pasos que des en tu deambular, no puedes avanzar mucho: sólo puedes progresar una generación. 

Era eso la voluntad del Padre!

El reino de los cielos

Comes, bebes, respiras: incorporas la Tierra a tu cuerpo. El aire y el agua son parte de la Tierra.

Amas. La especie exige seguir viviendo. Tienes que introducir una célula tuya en un vientre de mujer, dentro de otra célula.

Por qué esa chica que te gusta te parece tan bella? Qué tienen las líneas de su cara? Simetría, armonía, equilibrio, salud. Sus ojos te hablan de sus ganas de vivir, de su sinceridad, de su transparencia, de su fortaleza, de su juventud. Es tu pareja ideal para procrear.

Comes, bebes, respiras, amas: vives.

Sí. Ya sé que también te ríes, piensas, imaginas, hablas, sueñas; pero no olvides nunca lo más importante: lo que está regido por el movimiento del universo. ¡Era eso el reino de los cielos!

Duermes. Dormirse es como morir. Despertar es volver a nacer. Cada día una nueva vida. No hay más: naces y mueres; y naces y mueres y naces. Al ritmo que marcan las estrellas.

Nunca es mañana. Nunca es ayer. La vida es volver a empezar una y otra vez el hoy.

¡Vive!

Tierra

Tierra y Cielo. 

Madre. 

Padre. 

El agua y el aire son parte de la Tierra. La atmósfera, el oxígeno, el ozono, el carbono. El mar es la Tierra.

Tierra y Luz. Eres hijo de la Tierra y de la Luz. 

Hembra y macho. Mujer y hombre. El amor de tus padres te ha creado. 

Tierra y Cielo, para que tú existas. La Luz del Sol que te da la vida. La Luz que te bendice. La Luz benéfica. El Amor entre la Tierra y el Cielo.

¡Era eso el Amor del Padre!.

A través de las cadenas tróficas incorporas la Tierra a tu cuerpo.

Estás formado de Tierra y Luz.

Dos es uno.

Vas de madrugada a la orilla del mar y desde allí puedes presenciar una pequeña parte del Cielo. Estrellas en movimiento, algunas de las cuales no existen ahora. Todo se mueve y tú, pegado al planeta por la gravedad, navegas a más de 700.000 km /h a través del Universo.

¿ Qué importancia tiene tu caminar apresurado por las calles de la ciudad junto a ese descomunal movimiento?. Tus viajes en coche, en avión, ¿qué son comparados con tu vertiginosa travesía?.  De allí te viene la Luz que te da la vida. La Luz que te bendice.

Madre Tierra. 

Padre del Cielo.

Tiempo

 

El pasado siempre es imaginario; el futuro, siempre una utopía. 

No existe el tiempo. Ni el ayer ni el mañana. Sólo el ahora.

El tiempo es una ilusión, una ficción. Un invento del hombre para medir, para controlar.

Lo que hay es movimiento; desarrollo,  crecimiento,  reproducción; también envejecimiento.

La tierra se mueve sobre sí misma, y alrededor del sol, que a su vez gira con la Vía Láctea. Tú realizas una descomunal travesía, pegado a la Tierra, a través del universo, a más de 700.000 kilómetros por hora (si se nos permite usar otro invento del hombre llamado velocidad)

Tu infancia, tu juventud, no pertenecen al pasado. No eres el protagonista de una película que cuenta tu historia. Todo ello vive ahora en ti. En ti está tu madre, tu padre, tus abuelos. En ti, ese niño pequeño que se criaba contento al frescor de la puerta abierta del Pasillo. En ti, todas las especies que han existido, impresas en tu ADN, que tiene mucho en común con el de tu hermano, pero también con el de ese extraño que va con prisa embutido en su gabardina. Ese perrito tuyo que te encanta, es tu pariente. Tenéis un ascendiente común. Él aprende a pedirte las cosas, y tú le entiendes. Te comprende cuando oye tus palabras.  Esa Acacia que ves a diario en un parque cercano, también es de la familia. Era verdad: todos somos hermanos. 

Ni el ayer ni el mañana. Siempre es hoy. Vives el ahora eternamente.

¡Era eso la vida eterna!

© José Manuel Cumplido Galván